Yves Broussard

Tout poète commence sa carrière après son décès. A nous, survivants provisoires, de retrouver dans les mots qu’ils nous laissent la silhouette de leurs vies. Je relis à la volée la vingtaine de recueils publiés par Yves. Mon constat est sans ambigüité : il est resté fidèle à une manière, à un style épuré – un de ses titres n’est-il pas Milieu de l’épure ? – où se profilent sa constante discrétion, son tempérament réservé, sa volonté de suggérer un au-delà de la parole, la transcendance émerveillante de forces invisibles. Mais cette invisibilité, réceptacle d’infini, est à deviner depuis l’ici-bas contemplé avec l’attention minutieuse d’un cherchant. Auteur de La Vie interprétée (talus d’approche, 1996) il dépeint ainsi sa recherche, tout empreinte de spiritualité :

Dans l’inconnu du ciel
j’arpente le mystère

Les nuages parfois
ajoutent à ma déréliction

Passager clandestin des anamorphoses
je m’aventure
en la transgression
des signes

Je m’explique assez bien, par cet affleurement d’une interrogation métaphysique maintenue à travers toute l’œuvre, la compréhension et l’écoute amicale que rencontra Yves Broussard chez le poète Yves Namur, lui aussi tourné vers un questionnement comparable, et dont la passion d’éditeur l’a incité à publier dans sa maison du « Taillis Pré » (Châtelineau, Belgique) trois recueils majeurs du poète marseillais : Grand Angle (1997), Mesures de la vie (2004), Grandeur nature (2010).

Pour autant, la quête de Broussard sait se faire charnelle et exultante, comme dans les deux poèmes suivants :

regarde comme tout est beau

le ciel
la nuit qui tombe
cette lueur rouge sur la colline
tous ces champs étalés en contre-bas

nous roulons

tu chantonnes à côté de moi
je t’embrasse par à-coups

tu es ma femme
déjà

(in Commune mesure, 1968)

pour Christelle

J’écoute sur ma poitrine
battre le cœur
de m fille endormie

L’après-midi s’attarde sous les saules
ô vertiges d’un instant de grâce

À portée de la main
parmi les cris d’oiseaux et les rires

résolument

les fruits mûrissent dans l’été

(Dans La lumière froide de Valserres, 1981)

Que doit son « Bestiaire des solitudes » – qui avait rejoint Nourrir le feu (1979) – à Apollinaire ou à René Char qui lui écrivit un jour ce conseil : « Ne vous laissez jamais toiser » ? À l’instar des « fascinants » de ce dernier, les instantanés broussardiens font méditer sur nous-mêmes :
L’Alouette : Oblique destinée / La voix de l’écolier ne t’atteint pas
Le Serpent : Plus vive/ la douleur s’inscrit en spirale // et pique/ au cœur / le plus profond
Le Lézard : Le soleil s pose sur son dos / et le cloue à la pierre // L’instant domine

C’est Jean-Max Tixier qui avait écrit, à propos de l’éclair : « Le ciel se fend d’un lézard bref. »
Chez Yves Broussard la tendance à l’aphorisme détermine, comme chez Tixier et Lovichi, la brièveté et la densité de ses vers, et aussi leur part d’énigme. Ainsi « Dans l’éphémère du dit », dédié à Georges-Emmanuel Clancier, recueilli dans Pauvreté essentielle, 2001 :

L’illimité
s’enhardit
en nos mémoires
où s’affine
un dieu

suspendu

Cette parole d’espoir et de doute aura caractérisé la voix du poète, que j’ai entendue en rejoignant en 1978 l’équipe de la revue SUD qu’avait fondée Jean Malrieu et dont Yves Broussard reprit le flambeau après la disparition de celui-ci. Puis vint, à l’initiative de Gérard Blua, la « résurrection » d’Autre SUD, dont Yves restait le directeur tandis que Jacques Lovichi en était le rédacteur en chef. Avant que Phœnix n’acquière son indépendance, Téric Boucebci offrait à notre revue, officiellement née en 2011, l’abri de son association, et Yves continua le travail avec nous. Soulignons les reconnaissances dont il n’a pas manqué, ayant été lauréat des prix Antonin Artaud, Guillaume Apollinaire, Henri Mondor (Académie française), Charles Vildrac (Société des Gens de Lettres) et Lucian Blaga (Roumanie). Cependant c’est à nous qu’il incombe désormais d’entretenir sa mémoire, et d’augmenter, autant que nous en serons capables, la connaissance de son univers poétique (ainsi d’ailleurs que celui de Jacques), l’art véritable ayant cette capacité de survie, refusée à l’humain créateur.

André Ughetto